em parte incerta

perdida a inspiração, não quero mais o preto, força-se a saída e o descontrolo desgostoso também não escreve.
salva-se o passado, corre-se no presente e o futuro nunca chega, enquanto dias passam como se sonhasse, variando. presta-se atenção, nem me afasto, sente-se nas mãos, está atrás dos olhos, não sai.
volta o andamento que nunca parou, não sou mais motor, julguei que era, não sou. Afinal sou passageiro, distraio-me pela janela e daí, de fora, chegam as sensações.
se fosse eu quem fazia força era, de certeza, notícia na tua televisão, esse meu desastre.